Nous savons tous, quand nous n'aimons plus, que l'oubli, même le souvenir vague ne causent pas tant de souffrances que l'amour malheureux.
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Ce langage qui était un ambigu précieux des choses de l'art et du monde.
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À lire aussi de Marcel Proust
Faites-moi chercher, et je serai trop heureuse d'accourir.
... Ceux qui aiment et ceux qui ont du plaisir ne sont pas les mêmes.
... la lecture ... cette jouissance à la fois ardente et rassise ...
De profession à profession, on se devine, et de vice à vice aussi.
Dans la même œuvre
Morel avait beau jouer merveilleusement les sons que rendait son violon me parurent singulièrement perçants, presque criards. Cette âcreté plaisait et, comme dans certaines voix, on y sentait une sorte de qualité morale et de supériorité intellectuelle.
D'ailleurs, le jour où on reçoit tous les souverains, on n'invite pas sa concierge.
Son regard étroit et velouté se fixait, se collait sur la passante, si adhérent, si corrosif, qu'il semblait qu'en se retirant il aurait dû arracher la peau.
Agir est autre chose que parler, même avec éloquence, et que penser, même avec ingéniosité.
Mort à jamais? Qui peut le dire?